Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать, Я первая тебя тогда замечу Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый, — С кем ты сейчас? — Семья, работа, дети. И ничего б я больше не спросила. Стою. Молчу. Разглядываю рельсы. Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
Я буду уж тогда совсем другой.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведёт меня с тобой.
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в груди под вечер,
Как будто ты давно уже забыт.
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты всё такой же. Но совсем холодный
Твой взгляд. И эта поднятая бровь…
Всё так, как предсказала мне тогда.
— А ты? – Добилась многого на свете,
Но, как ты и предсказывал, одна.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«Она не любит так, как ты любила.
Я как тебя её не полюбил».
Ты продолжаешь: «Знаешь, я скучал.
Но только в сказках замужем принцессы.
Жена – одно. Другое – идеал».
Желая вам совместных благ с другой.
Но, в глубине души, себе признаюсь:
«Я – идеал. Мечтавший стать женой».
